Тебе

В этом городе нет покоя, кроме Твоих объятий.
На пороге осень кроит кровавые свежие швы.
И душа с неприкрытыми шрамами, рваная, ждёт проклятий.
И проклятия эти - мои о Тебе сны. Я рисую на мостовых Тебя сонную в профиль.
И, рисуя его, вижу, в зеркало словно, себя.
От Тебя по утрам пахнет самым дешёвым кофе.
От Тебя по утрам омертвевшие чувства горят.