прострел
стреляет внутренняя боль,
хоть я её уговорила.
но уговором правит роль,
а боль — другого рода сила.
а я-то думала, хочу,
как в том кино с Жако Дютроном.
Невоплощённость по плечу
лишь гоблинам и почтальонам.
Я эту роль взяла и мне,
но отвлечённо, незаметно
сама веду себя к стене,
рассечена, амбивалентна.
и переходит озорство
в ничто не значащее чувство,
где изначальное родство
игру возводит в ранг искусства.
а я в искусстве не мастак.
умею разве любоваться.
начну сама — выходит брак.
и как мне в этом разобраться?..
02.04.2026
