Ода скитаний хребты
В крутых горах, снегами крытых,
Метель холодна, словно смерть.
Скалистых рек, замерших, стылых,
Прошла невольна дева треть.
Недолга та была, дорога,
Финал почти что подступил.
Дорога та была жестока,
Несчастье, вой холмов сулил.
Но в сердце нежилась надежда,
Заполнив плоть живым огнем.
Не грела женщину одежда,
Свеча любви растопит сон.
И пусть мороз, как бритва, кожу
Изрезал, кости обнажив,
Несет она всю эту ношу,
Ступая средь холмов больших.
И сон в веки не подступит,
Сейчас он страшный, её враг.
И верит: та метель отступит,
Закончив лютый смерти мрак.
