Грани
Насколько мозг бы ни был возвышён,
Смывая грани правды и виденья.
Мир соткан из сомнений и имён,
Из робких снов и смутного забвенья.
Мы ищем след на скошенной траве,
Осколки эха ловим в гулком зале,
Пытаясь удержать, как в естестве,
Тот образ, что мы сами создавали.
Но память — вероломный проводник,
Меняет краски, как художник, произвольно.
Был детский смех? Или гортанный крик?
И почему теперь так странно и не больно?
Реальность зыбка, словно первый лёд,
Трещит под тяжестью всех дат и фактов.
Кто разберёт, где истина, где гнёт,
В сплетениях репризы и антрактов?
Когда утихнут споры и борьба,
И пыль осядет на страницы книг,
Затихнет бестолковая пальба,
Наступит жуткий, призрачный тупик.
Посмотрит бездна на предмет задачи,
Прошепчет вечность, замедляя бег:
«А был ли, собственно, на свете мальчик?
Иль это просто сам придумал человек?»
26.03.2026 г.
