Блуждая по безликим улицам, 
Я в окнах замечаю силуэты.
Одни ругаются, одни целуются,
Другие ищут верные ответы.

Одно окно открыто на распашку,
Там день и ночь ругает сына мать,
За то, что не погладил тот рубашку
И вовремя не застелил кровать.

Соседнее окно заклеено газетой,
И на балконе кактусы в горшках
Там в темноте ранимые поэты
Нашли укрытье в праведных словах.

И в каждой комнате своя история,
Своя трагедия или дешевый фарс.
Повсюду разная аудитория -
Кому-то весло, кому-то не до нас.

Мы все живем в таких вот комнатах,
Построенных из смеха, слез и лжи.
Подобные чертям, что в тихом омуте,
Все строят, строят, строят этажи.