Конкретика
Ручка чиркает в тетрадке,
Строчка как струна.
Рядом дрыхнет на кроватке
Милая жена.
Эх, как пишется мне сладко:
Не дрожит рука.
Вылью строчки на тетрадку
Литром коньяка.
Кресло скрипнет чуть под задом.
Спину разомну
И укрою одеялом
Спящую жену.
Через шторы проступает
Утренний рассвет.
Я махну ещё стопарик.
Можно. Я ж поэт!
