Лондон Молл
По парковке у Лондон Молла шныряет народ,
проезжают машины.
Я держу оборону за горло, и если мне повезëт,
этот день будет длинным.
Каплю яда с ментолом.
И можете жалость оставить себе.
Сдачу — тоже.
Правда в том,
что ни духом, ни телом окрепнуть в борьбе невозможно.
Если мне повезëт, то луна не взойдëт никогда,
не посмотрит глумливо
на облитые липкими сливками сна города и заливы.
На пустые поля, разлинованные от руки,
окружëнные выжженным лесом.
На сетчатку стены —
сквозь мои ледяные зрачки.
"Спи, принцесса!"
Ведь когда, возвратившись под утро, забытый герой
мне шепнëт "poor stupid...",
ночь заплачет, испуганно съëжится под простынëй
и отступит.
