Дидрахма
Друзья моих битв ночных,
Презревшие ранний час!
Мои песни — не для них;
Я буду петь для вас.
Их ум так отдыху рад,
Их совесть так страшно гибка;
Им песни в ночи не звучат —
Луна не прорвёт облака.
Они не больны, но рабы.
Свободу сменяли на страх —
Ведь ими звук песен забыт,
Господь продан за пару драхм.
Им больно — и будет больней;
Им плохо — и будет хуже.
А я выпью сто смертей,
Не оскверняя рта лужей.
