Не тычьте стихотворца мордой в мысли
Выпорожнённым водочным стаканом
прогнав застолбеневшую тоску,
я исплываюсь текстовым туманом
по издранному белому листку...
В бурлящей обстихованной похлёбке
слова друг с другом бьются, как враги:
со звоном холодеют птичьи кнопки,
беззвучно тлеют рыбьи рычаги,
и гневный колченогий умывальник,
придя в неописуемый экстаз,
обломком сокрушённой наковальни
с размаху долго лупит в медный таз.
Мне скажут: "В этом нет ни капли смысла!"
Потом – обсвищут (или "обсвистят"?).
Не тычьте стихотворца мордой в мысли,
как тычут носом в лужицу котят!
Блестит заря над изголовьем ровным.
И над изножьем ямистым блестит!
Стихи мои... как фейерверки – томны.
И подлинны, как тайский трансвестит.
