В.
Мой май, число девять
и Тридцать пять.
Восторженный взгляд тебе лишь цеплять.
Лежала, думала, видела всё.
Всё — это что? А всё — не моё.
Всё — твоё, да-да, лишь твоё.
Ты не приходишь во снах, а почём?
Зачем тебе счастье моё-то, о нём?
Сгорает мой взгляд, а ты ни при чём.
Ты — В, огня не найти мне сильней,
Что мысль могла бы сделать больней.
А не могла ли она ударить быстрей?
А ты не чувствовала его под рукой,
Ты не знала о том, что было отстой,
А ты, думаешь, была б той простой?
Летишь в пропасть, видишь блеск,
Он в голове засел, а в сердце — треск.
Надежды вновь охватят, вот наплеск.
А он не знает ни о чём,
Ни обо мне в тени, ни в том,
Что тянет вновь смотреть туда, и не потом.
Звезда, я знаю, не придёшь,
И обо мне понятий не имеешь.
Тогда на всё, про всё, наверное, простишь.
