Воспоминания...просто воспоминания

Кто знал, как сложится? Из множества часов

Просеиваю радости мгновенья,

И первые свои стихотворения я положу навеки под засов.

В них бабочка со сломанным крылом - как образ юности, нечаянно убитой, и в детской кружке, старенькой, разбитой, я вижу бабушкин в деревне старый дом.

Я помню пса, что брал зубами руку, махал хвостом и рядом долго шёл, наверно, лучше шерстяного друга, на свете нет... И это хорошо.

Я помню даль, поля и луг цветущий, и солнце жарче, ярче и светлей, и небольшой букет в руке моей, ручей холодный по земле бегущий.

И светло-карие глаза цвета ореха, песчаный замок, об руку рука. Нежнее шёлка плыли облака. И это счастье, это мое лето