Холст...

***

 

Наверно,  это  –  всё...  Не дописа́ть  картину...

Засохли  кисти...  Тюбик  с краской  опустел...

И Холст Судьбы  пленэр несклавшийся покинул.

Но  так и  не добравшись  до огней  витрины,

Наброски  растерял,  повиснув  на кресте. 

 

Наверно,  всё...  А ведь  кудрявилась  задумка  –

Раскрасить  тьму,  цветочный  город  оживив...

Но в днях окрестных  только стылый ветер  гулко

Стонал,  рычал  и  суетился  в переулке,

Кромсая  плоть холста  –  c заточенностью бритв.

 

Как видно  –  всё...  На рваных лоскутах  былое

Царапает  дождём  в остывшей  охре  штрих :

Последнее  "прощай"...  а может,  что  иное...

Быть может,  и "прости"  – несказанной мольбою –

Потёкший  след  на красках  блёклых  и сырых.

 

Да  –  всё...  Хотя ещё  остался шанс  последний :

Надёргав  вен,  зашить  на полотне  разрыв,

И  – вскрыв себя  в своей же тайной исповедне –

Холсту  добавить  ярких  пятен  откровений,

До кро́ви  пальцы  исступлённо  прокусив...

 

 

сентябрь 2015