Стихи как...
Стихи, как отпечаток пальца,
Как абрис профиля души,
Подделать можно постараться,
Но только бога насмешить.
Тот, кто однажды что-то понял
И на бумагу перенёс,
Из сердца рифмы эти гонит,
Он разрешил в себе вопрос.
Написано его рукою,
Которой дух мятежный правит.
Он долго спорит сам с собою,
Себя же своим ядом травит.
И вот родился стих красивый,
Сказал о том, о чём хотел.
Закончив труд свой кропотливый,
Опять остался не у дел...
Ведь многим проще перенять,
Своё придумать не выходит.
Намного проще сочинять,
Когда твой дух не верховодит.
Переиначить смысл немного,
Слова сменить, оставив ритм,
Болтанку сделать из простого,
Нарушив прежний алгоритм...
Стараются писать, как Бродский,
Как Блок, как Лермонтов и Пушкин,
Терзают струны, как Высоцкий,
Но нету в их стихах жемчужин...
Там нет надрыва, только рифмы,
Похожий стиль и пустота,
Порой сплошные афоризмы,
И потерялась красота...
Себя экспертом не считаю,
Не прав, возможно, сам не гений,
И палку здесь перегибаю,
В плену избыточных суждений.
Но всё ж стихи, как отпечаток,
Как след, оставленный потомкам,
В снегу от брошенных перчаток,
В душе звенящий эхом громким...
