Роман, написанный дождями
Под мягкий шорох позднего дождя
Горит неон в окне напротив.
И город дышит тихо, уходя
В туман сомнений и мелодий.
Звучим мы — как случайные слова
В строке невидимого текста,
Где ночь еще прозрачна и жива,
И тишина звучит оркестром.
Любовь не просит клятв и громких слов,
Не жаждет бурь и оправданий —
Она — как яркий свет из детских снов,
Сквозь сеть пустых воспоминаний.
И если мир — один лишь зыбкий сон,
Где каждый ищет отраженье,
То ты — мой тихий, нежный камертон,
Дающий сердцу направленье.
И где-то между сном и тишиной
Живёт роман, написанный дождями,
Где город дышит старою луной.
И ночь читает строки Мураками.
