Жаль что люди только после смерти летают...

Глаза слиплись, ничего вокруг не видно,
Странные звуки наполнили комнату,
Почему то так грустно, обидно,
Что стены отдают ржавчиной, а не золотом.

Что книги с полок ссыпаются пеплом,
И краска на полу пошла черными пятнами,
Огонь подхватываемый яростным ветром,
Танцует по комнате словно пьяный.

Стоп, что происходит, откуда все это,
Обрывки мыслей в голове шальные,
Ведь не было пепла, огня, ветра,
И ведь наплевать, словно нервы стальные.

Все слишком непонятно, и не до конца,
Словно во сне, страшно медленно,
Увидеть бы того творца,
Кем это безумие так страстно сделано.

Ничего не ясно, запутанно,
Крики боли прорезают уши,
Мокрым полотенцем кто-то укутывает,
И заставляет не сдаваться, смотреть и слушать.

Но голос, зовущий от боли все дальше,
Никак не смолкает, выходит из этого мира наружу...
Наверное все ж надо было раньше,
Терпеть, не сдаваться, смотреть и слушать...

У машины скорой помощи обсуждение пожара,
Стоит ли убивать тех тварей, что дома поджигают,
На несколько трупов как-то тускло светят фары,
Жаль что люди только после смерти летают...