Я жизнь свою писал, как черновик…

Я жизнь свою писал, как черновик…

Чернила высохли. Закончилась бумага…

Взглянул я в зеркало, а в зеркале – старик

С лицом отёчным и потухшим взглядом…

 

Я жизнь свою не в карты проиграл,

А проиграл бездарностью моментов –

Упущенных, пропущенных, нелепых,

Растраченных, замученных, неспетых…

 

Я от себя, как от чумы бежал

И попадал в иллюзий наважденье,

Я  очень долго жизнь лишь предвкушал,

Но жизнь неслась и пронеслась – в мгновенье –

 

Не долюбил, не досказал, не дописал,

Не дорешил, не досмотрел, не досвязал,

Не доплатил, не доиграл, не дострадал…

И всё не то… Не так… Не так я написал! –

 

Я не молчал, стихи писал, любил,

Решал проблемы, данность принимал,

Смотрел я в корень – в суть вещей центрил,

За всё платил и ссор не избегал,

Страдал, терпел, роптал, но выносил

И даже если не хватало сил

Я о пощаде Бога не просил,

Не умолял его, не упрекал…

А просто жил и жизнь свою писал,

Как черновик… И это - не финал!..