Был.

Однажды встал и просто был.

Долго и совсем не весело,

Будто спускался с четырнадцатого этажа по лестнице,

Наблюдая очередной срач, оставленный алкашами.

Это толкает поближе к окну в комнате

На том же самом этаже.

Высота тянет своей свободой, окрыляя беспечностью.

Но тошно смотреть вниз,

Представлять, как тебя соскребать будут с асфальта, а точнее

То, что осталось.

И не было размазано по округе и мимо-проходящим людям, спешащим куда-то:

По своим делам,

На работу,

К любимой.

В отличие от утырка, решившего что жизнь не стоит прожить,

Оставившего все желания и цели в вечном и непроглядном свете —

Всепоглащающем своей пустотой, ослепляющем пылающим ничем.

Такая перспектива звучит вполне привлекательно, да... Подумать только,

Надо, однако, выпить побольше, чтобы других не жалеть,

И уйдете под слой земли

Ты и все остальные.

Да и свет заодно —

В жопу его.