постояльцы
Он как тот коктейль с привкусом утра:
вкусно, но завтра будет больно.
Внутри всё сжалось, будто бы сутра,
и сердце бьётся так неровно, своевольно.
Ты — мой неон, что режет темноту,
мой личный сорт дешёвого портвейна.
Я пью тебя, теряя высоту,
и падаю в объятия так самозабвенно.
В твоих глазах — разбитые витрины,
осколки звёзд на выцветшем асфальте.
Мы — главные герои для картины,
где счастье гибнет в огненном базальте.
И каждый вдох с тобой — как сигарета,
что тлеет быстро, обжигая пальцы.
Мы — лучшее, что не случится этим летом,
два вечных, но бездомных постояльца.
