Между

В нас мало осталось мира.

Теологи душат душу,

Травят её на небо.

 

Канат пропитан эфиром

С обеда вино и хлеб

Кричат: еле слышно — «майна»,

И чуть слышнее — «вира».

 

Душа в атмосфере вязнет,

Ворчит: «Ну какого фига?!

Тяните обратно, чёрти,

Иначе я тут простыну!»

 

Теологи тянут обратно,

Канатами гнут кресты.

Им было и так понятно —

Что сожжены мосты.

 

Места — дефицит в небе,

Давно переполненно в край.

Теперь ещё пару столетий

Никто не увидит рай.

 

Но не теряя надежду

От заката и до утра

Остаётся болтаться между,

Как после жары — мошкара.