Актриса и драматург
Актриса прозу не читала.
Она любила лишь поэмы
И красочные эпиграммы
Читала вычурно со сцены.
Не запинаясь, запятые
Она обскакивала ловко.
Была с коллегами на "ТЫ" и
Кружила ветреной головкой.
В её гримёрке жили нимфы,
В ней фавны наводили шорох,
И было бы трудом Сизифа
Привесть в порядок этот ворох.
Как фокус, как прыжок в балете
Слетали с уст слова о вечном.
На бис просили на банкете
И розы сыпали беспечно.
За стенкой от неё жил мастер
Слов. Он страдал от недосыпа.
Вечером пил с вином несчастье,
А утром соль на рану сыпал.
Он для неё писал сюжеты.
Он кровь высасывал из пальца
И ею выводил сонеты
По тонким с кружевами пяльцам.
Заставить душу кровоточить,
Чтоб родила она чужого,
На строчке сплошь из многоточий
Была его работа слова.
Не чувствуя себя на сцене,
Его душа огнём металась
Внутри. До боли вскрывши вены,
Лишь только в тексте раскрывалась.
Душа, закрытая фольгою
И в упаковке целлофана,
Держима крепкою рукою,
Внутри рождала только драмы.
Своими нервами в полоску
Он разлиновывал тетради.
Одетый был всегда неброско
Приличия иль такта ради.
Весна пришла. И этот мастер,
Писавший уличную драму,
И он, не зная как, к несчастью,
И он влюбился в эту даму.
Она влекла влеченьем к страсти
И соком женского начала.
Загадочное слово "ЗДРАСТЕ"
Желаемое предвещало.
Тянулись жилистые пальцы
К зернистому тугому маку.
"Ах, где же, где же мои пяльца?
Я там ещё тебе наплакал...
Читай вот здесь немножко томно
И взглядом зрителя пронзая.
Соглядатай я буду скромный,
Я из кулис понаблюдаю."
И трепетал он как любовник,
И радовался как ребёнок,
И в воздухе звучали стоны,
И звук аплодисмент был громок.
Тут к горлу подступил комочек.
Он собрался. Сказал, ликуя:
"Сегодня я поставлю точку:
Ты знаешь, что тебя люблю я? "
