* * *
* * *
Не о том говорить, не о том бы
петь тебе, захудалый рапсод…
Облаков исполинские пломбы
опечатали твой небосвод.
Если даже сейчас ты в ударе,
то ударные дни сочтены,
на твоей символичной гитаре
не хватает высокой струны.
И не то, чтоб давили оковы
или чья-то тянула узда,
не хватает чего-то такого,
без чего не зажжётся звезда.
И застынешь в тоске, обнаружив
роковое бессилие строк…
Открываются двери наружу,
но за ними всё тот же острог.
Не тебе – безнадежному старцу --
отключать синтезаторы Зла,
осуждая коварное царство
сообразно азам ремесла,
весь твой пафос – попытка уколов
с лоскутком домотканых мулет
и тебе не очнуться на голой,
навсегда безъязыкой Земле,
где голодные демоны, скалясь,
утвердили единственный путь,
тот, который ведёт в Апокалипс
и уже невозможно свернуть.
Отзывы
*TaKotoroyNet*14.02.2026
"...Открываются двери наружу,
но за ними всё тот же острог" - это же так и есть...
