Кто я?

Сотни, тысячи мыслей в уме

Из осколков, обрывков и пепла.

Может, я и никто, и нигде?

Может, место моё опустело?

 

Может я — лишь придумка и образ?

Может шут из меня никакой?

Да и стерва, пожалуй, не очень.

Что ж, менять свою роль не вперво́й.

 

Кто же я, в самом деле? Ну кто же?

Соткана из лоску́тьев других —

Поведенье, манеры и рожи.

Это все не моё... Это их.

 

Кто я? Тихая гавань, прибой?

Или буря, что топит фрегаты?

Может, топот копыт, или вой

Одинокий, разбитый, зажатый?

 

Может, я колыбель перед сном

Для ребенка средь слёз его матери?

Может, створка с разбитым стеклом,

Что скрипит у окна у кровати?

 

Листьев шелест в осеннем лесу,

Их паденье на землю от ветра?

Хруст ветвей, по которым идут,

Безраздумно ища, чего нету?

 

Или лёд затвердевший зимой

На реке, умеревшей на время?

Его колет собой ледокол.

Не жалея того, как хрипела

Под его весом, ныла река.

 

"Кто я? Кто я? Ну кто же я? Кто я?!" —

Я кричу это всё в пустоту.

Мне ответ не приходит с годами.

Задыхаюсь... И камнем ко дну.

 

Все мы — чьи-то осколки, обрывки

Мнений, ценностей, брошенных слов,

Мечт, что были когда-то забыты,

Или угли сожженных мостов.

 

Все мы — чей-то оставленный облик,

Чья-то маска, упавшая вниз.

Чьи-то руки шершавые, злые.

Чья-то зависть, любовь или жизнь.

 

Тот, кто думать умеет отдельно,

Сняв с себя слой за слоем людей,

Чьи следы на него налепили,

Пока рос он без счетчика дней.

 

Может знать, кто он есть в этом мире,

Кто он сам для себя, для иных.

И тогда своим голосом в лире,

Пробуди́‌т размышленья в других.

 

Ermite