Творим, поэты, радуемся, злимся...

Творим, поэты, радуемся, злимся.

Нам часто не хватает нужных слов.

Но, может быть, когда-то повторимся

И не узнаем собственных стихов.

Для рая лишь крупицы отбирая,

Сжигает время тонны чепухи.

И пусть все в мире этом умирает,

Но остаются все-таки стихи.

Когда в строках — творца душа благая,

Стихи не знают временной межи,

Они живут, каноны подтверждая,

Что есть оно — бессмертие души.

Отзывы

В стихах поэта души его часть эха отражение Песня "Боже какой пустяк", ( Александр Иванов )

Курьер, Согласен насчет души