Кронштадт

Сергеев стоит у окна и смотрит на Финский залив.

За стёклами алый закат ласкает свинцовую гладь.

Вот так завершается день. И жизнь догорает вдали.

И скоро на суетный мир опустится сизая мгла.

 

Сергеев безмерно устал искать химерический свет

в тоннелях нелёгкой судьбы. Он зол, как обиженный бес.

А на горизонте Кронштадт, которого будто бы нет —

лишь купол собора блестит на грани воды и небес.

 

Сергеев сражался как зверь, Сергеев трудился как раб,

но сколько ни жил, не сумел достичь ничего своего.

И надо-то было чуть-чуть, но то ли ленив, то ли слаб.

Сгонять бы, к примеру, в Кронштадт… Но как-то всё не до него.

 

Он смотрит в окно на залив со смертной тоской на лице.

Он мог бы любить этот мир, но надо на службу с утра.

Сергеев по горло в огне. Сергеев по пояс в свинце.

И где-то совсем вдалеке мерцает невидимый храм.

 

«А то, что мечты не сбылись — беда это или вина?

Таких незаметных, как я, похоже, не слышит Творец».

И хочется выпить стакан и выйти в закат из окна.

И даже оформить отгул и съездить в Кронштадт, наконец.