Утро

Утро. Улицы пусты, как обычно.

Знакомые лица, как прежде.

Идёшь по маршруту тому же

— и мысли, шаги всё те же.

 

Стихи в голове, между прочим.

То рядом, то вдаль, как тени.

Стопы, ударенья, рефрены.

Сомненья, удача, везенье.

 

И вот уж родится строчка.

Та первая, что нужна мне.

Она как само рождение.

Строфы без нее не будет.