Рассуждение о контингенте поэтических салонов

Я часто думаю о том,
Что не должно меня касаться.
О тех, кто гасит боль вином,
С утра не жаждя просыпаться;

О том, кто вставив в стих подтекст,
Мне ночью не дает уснуть;
Или о том, кто свой протест
Облек в бессмысленную суть;

О тех, кто видя крах культуры,
Сует туда свой длинный нос...
Не жаждя познавать структуру
Надежду бросит под откос.

О тех, кто ничего не знает,
Или познал, казалось, все.
И каждый так стихи слагает,
Как-будто б что-то привнесет,

В то становление разрухи,
О коей в третьей здесь строфе
Писала я как о поруке
Так свойственной, казалось, всем.

И каждый здесь из нас - спаситель,
Культуры, душ или сердец.
Только вот глупо, согласитесь,
Так плоско думать? Наконец,

Уж если каждый - скромный гений,
Способный что-то возродить,
То почему так в запустении
Все продолжает дальше быть?...

Вопрос все так же здесь открытый,
Для тех, кто топит грусть в вине,
И пишет обо всех событьях 
Подтекст вставляя в глубине.