Просвета нет
Просвета нет.
Да что — просвета?
Цели.
Заученно.
Прилизано.
Истлело.
Душа уже давно
живет без тела,
Пытаясь имитировать
порыв.
А под ногами —
медленный обрыв,
Где всё,
что так отчаянно
болело,
Становится не больше,
чем тире
На черном полотнище -
крошки мела
Там До и Ми
за руки держит Ре.
Ответа нет.
Да что — ответа?
Веса.
Заполнишь клетки —
снова пустота.
Вся эта
ежедневная тщета —
Попытка выдать
тупики за верность.
А в зеркалах —
не ты,
а характерность:
Усталостью
прочерчена черта
У края
затянувшегося леса,
Где совесть спит,
не зная интереса.
Всё, как всегда.
Да что — всегда?
Избито.
Бездонность фразы,
жеста осторожность.
Твой кофе —
лишь минутная
возможность
Забыть о том,
как короток фитиль.
И пенка...
Эта вкрадчивая пыль
Скрывает только
общую порожность.
Глоток.
Горчит?
То не беда.
Возможность.
А за окном —
немая плоскость тает.
И серость неба
блекнет,
выцветет...
