Пушкину

Когда б воскрес! 
Из вечной тьмы
Вернулся б
Хоть на миг бесценный
Поэт кудрявый - 
Незабвенный,
О, как бы ликовали мы! 

Какой бы пир
На целый мир,
Усилия свои утроив,
Мир, покоренный им, устроил -
Невиданный доселе пир. 

Узнал бы он, когда б воскрес,
Чем полнилось времен теченье
С того проклятого мгновенья,
Когда его убил Дантес.
В тот миг накрыла землю тень -
То сердце русское стенало.
Оно стенать не перестало
И по сей день,
И по сей день. 

Но все сбылось, что предсказал.
Своим путем идет Россия,
Оковы сбросив вековые,
Куда Всевышний указал. 

Наверно, возгордился б он,
Узнав, как Русская держава
Себя покрыла вечной славой,
Когда "второй Наполеон"
Опять пришел кровавой тучей
Россию нашу погубить,
Но в логове своем паучьем
Был вновь настигнут - и добит. 

И наяву узрел бы он,
Как на Руси необозримой
Его поэзия любима
У всех народов и племен. 

Какие б он стихи сложил,
Когда бы в наше время жил? 

К чему мечтать, коль не бывать,
Коль не исполниться такому?
Не может тот бездонный омут
Ушедших - миру отдавать. 

Пустынна ранняя дорога,
Слова - мертвы, глаза - сухи,
И воскресить его не могут
Мои бессильные стихи. 
Но, может быть, когда-нибудь
Наука тот рубеж достигнет
И тайны времени постигнет, 
Чтоб хоть на миг,
Бесценный миг
Совсем живым
Его вернуть.