Зима

Засеребрилось утро белоснежное,

Окутанное розовым рассветом,

И небо — океан безбрежно-нежное,

Невестой в краски дивные одето.

 

Я слышу: «Нет у полотна творца».

Признаюсь, думал так неоднократно,

Да только вот ни разу не встречал,

Чтобы стихи и без поэта — правда.

 

У каждого творенья свой творец,

И по делам о делателе судят. Так всякому готовится венец,

А по-другому вряд ли где-то будет!