Останься

По сотам — лунный мёд,

по сердцу — руки.

 

Ночь пахнет пряно

неосознанной тоской,

едва рождённым

первым чистым звуком,

расплавленной нефритовой нугой.

 

Нагой,

под негой и мерцающей пыльцой:

роняй на гематитовые пяльцы

сырой земли

(зажатой в вечных пальцах)

щепоть слепых

и пёстрых звёзд Ван Гога.

 

Спеши.

 

Летящий закольцованной дорогой

от Нарнии

до рук живого бога

трудолюбивой маленькой пчелой...

 

с запретным лунным мёдом

будь.

 

Останься

без чётких правил

и очерченных границ

на ленте Мёбиуса

клейкостью живицы

неосязаемых миров.

 

По сотам — сердце

под твоей рукой.

 

И вездесущ и влажен перегной

бездушных чисел,

душных, рваных мыслей.

 

Ночь пахнет пряно.

 

Раны.

Шрамы.

Смыслы.

 

Не важно всё

у бытия вершин.

 

Лишь сердце

под твоей рукой.

 

Дыши.