Небеса

ветер резвится в макушках берёз,

собирает в ладони охапки стрекоз.

облако ватой плывёт в синеве,

обгоняя на скорость жуков в мураве.

 

у реки, где камыш опьянён тишиной,

солнце льёт мёд для весны теплотой,

а в кармане у дня, как конфетка, лежит

лучик густой, и тихонько дрожит.

 

я пою о жаре. пусть сейчас и зима,

я сознанием гуляю в весенней траве.

и ладонь моя тихо сходила с ума,

прикасаясь к зелёной дубовой листве.

 

и вот я, размышляя, шагаю по лесу.

хотелось из дома скорее сбежать:

тут горы, холмы, и зверюшки кричат,

чудеса да и лишь, что душой не объять.

 

я хочу заблудиться, хочу потерять

этот город, работу, все деньги и дом,

оставить проблемы, заботы. писать

о глубоком своим оперённым крылом.

 

мне приятней в тиши, в этой глади небес,

не картон, не бумага, а береста.

мой слог в окружении птичьем воскрес,

голова, преблаженно, вдруг стала пуста.