Мы в базе данных — «выбывший тираж».

Да, мир убог. А впрочем, как всегда.

В лимонной цедре — горечь - лебеда,

И клен горит последним ярким светом.

Ты пьешь свой чай, листая календарь,

Я для тебя — лишь пыльный инвентарь,

Забытый всеми в том, прошедшем, лете.

 

Мой бой смешон? Но я в строю, смотри!

Пока ты догниваешь изнутри,

Свои года считая в полутьме.

Ты судишь мой «фасад», мой внешний вид,

Но это у тебя душа болит

В предчувствии, что клонится к зиме.

 

Мы в базе данных — «выбывший тираж».

Мой майский цвет — всего лишь макияж,

Твой теплый дом — убежище для слабых.

Ты ищешь правду в сплетнях из статьи,

Но мы с тобой — по-прежнему свои,

В одних и тех же вязнущих ухабах.

 

Пройдет три дня — и время подведет

Итог борьбе. Осядет белый лед

На груди, щеки и на чью-то память.

Ты зря смеешься: мы в одной петле,

И если я застыну в хрустале —

Тебе меня уже не переплавить.

 

Ты сам — как лист. Обычный, неживой.

Ты в первом сне увидишь профиль мой

В остекленевшей луже под окном.

Мы проиграли. Время не унять.

Но я умела — жить и побеждать,

А ты умел — лишь думать о былом.

Не хорохорься, мы с тобой вдвоём

В тот самый миг шагнём за окаем.

И вечность нас попросим обвенчать.