В этот мир, лишённый чувств... (триптих)
1.
В этот мир, лишённый чувств, –
Я вошёл иглой подкожной,
Здесь на каждое «хочу»
Есть «нельзя» и «невозможно»,
Здесь на каждое «прости»
Есть «прощу, но не забуду»,
Время, словно снег в горсти,
Тает каждую минуту.
Ядом слово с губ течёт,
Звоном воздух прожигает,
Полон прошлого зрачок,
И реальность в нём другая
Отражается, пока
Мир меняется и, рушась,
Прошлому на дне зрачка
Неземной внушает ужас...
Кто он – я, который – до
Всех свершившихся событий?
Прежний город? Прежний дом?
Я – пластичен, словно литий...
Путь – сквозь терние руин –
Боль. Из зеркала чужого –
Новый взгляд. Среди чужбин
Из родного – только слово,
Только скажешь ли кому,
Тишины опившись пресной,
Что не тело – на кону,
А душа – и Рай небесный?
2.
Подумаешь, подумаешь,
Не скажешь ничего.
Под дулом лишь, под дулом лишь
Поймёшь, чего ты стоишь...
Опять идёт на убыль ночь,
Светлеет мглы раствор,
И тени клёнов срубленных –
Из сна, в котором тонешь, –
Качаются за окнами,
Былое сторожат,
Стекла ветвями мокрыми
Касаются чуть-слышно...
Глядит глазами блёклыми
Из зеркала душа,
Меняемся настолько мы,
Дойдём – не те, кем вышли
Из пункта назначения, –
До точки, где обрыв,
Конец земного времени
И вечности начало...
Но память – ткань нетленная,
Всё помнишь – и забыв,
И помнит сердце бренное,
Как жило и стучало
И двадцать лет, и тридцать лет,
И сорок лет назад,
И тех, кто в душу выстрелил
Укорами, – простишь ли?
Простишь, конечно... Смысла нет
Хранить осколки зла,
Былые чувства выцвели,
И сердца стук – всё тише...
3.
Я когда-то жаждал мщения,
Оказалось, мстить и некому,
Кроме самого себя.
В сердце не засыпать щебнем ям,
Под сомкнувшимися веками
Кадры памяти рябят.
Эх, ребячество забытое,
Сны, разбившиеся вдребезги,
Луч надежды ножевой...
Спит душа под слоем битума,
В ней – ни жалости, ни ревности,
И живу – как неживой.
Я когда-то жаждал радости,
Где о ней – не помню – вычитал,
Может, кто-то рассказал...
Но водой сорокоградусной
Чувства выжжены... Привычка ли?
Ну, теперь-то завязал.
И осталось только крошево
Звёзд над спящими проспектами,
Город холодом объят...
Может, жизнь напрасно прожита...
Но винить мне в этом некого,
Кроме самого себя...
