Я как художник
Я, как художник, душой рисую
И вместо красок дарую слово.
Душа от счастья,что не впустую
На это творчество готова.
Завидуя порой картинам
И с этой завистью, что поделать?
Душа картины, что витрина
Сияет ярче, чем листок белый.
Где раскрывает поэт душу
И слово образ открывает,
И по иному мы видим сушу,
И море нас переполняет.
Становимся мы одним целым
Со всей огромною вселенной.
Поэзия на листке белом
Загадкой предстает нетленной.
И у читателя в душе
Воображение тревожа
Заносит, как на вираже,
То восприятие умножив.
В десятки или сотни раз
Пронзит немыслимое болью
Тайну раскрыв не на показ
Строкою схваченной, с любовью.
