Он не прочтёт моих стихов
Он не прочтёт моих стихов —
Он про прозу, не любит поэзию.
А я всё равно пишу о нём —
Мои строки не про одобрение.
Он — как металл с бурей огня,
Мы в этом схожи,
Разница здесь — мала.
Мои эмоции с ним наружу — по коже,
Моё дыхание — зеркала.
Он не поймёт, зачем мне боль,
Зачем я прячу себя за метафоры,
Зачем мне нужен огонь и каждая роль —
Мои строки — не роль, а чувства и раны.
Я хочу любовь — даже с псом в мозгу на страже,
Пусть он воет, но я иду — туда, где он важен.
Почему любовь во мне — как вольт,
Что рвёт провода у разума.
Я — неудобная. Режу словами,
Молчу, когда нужно кричать.
Моя правда не делится с вами,
Моё сердце не просит прощать.
Он — как очень редкий сорт,
С гвоздями и сталью в примеси
Кусаю — и кровоточат губы и рот,
Но и я для него — взрывная коллизия.
Он — мой предел и мой запрет,
Моя тоска и мой антидот.
С ним каждый шаг — как на карниз,
И воздух дрожит, как провод.
Мне тяжело с ним, и ему — со мной.
Мы разные напрочь. Я — буря, он — камень.
Он идёт по земле, я — по войне,
С ветром, судьбой и памятью.
Мы не совпадаем. Мы ломаем путь.
Я не умею иначе — я создана в грозах.
Он — ровный, холодный, прямой, как ртуть,
Я — живая, но вся — в шипах и слезах.
Я — нелюбимый автор. Меня не читают.
Меня проживают, ломают, клянут.
Но если глаза его снова встречаю —
Я рушусь, горю, воскресаю. И жду.
И когда мозг воспалённо бормочет «не сможешь»,
Касание фаланг по спине —
Всё во мне вниз, как водопад — «Боже…»
И сердце скачет в пламенном котле.
Я не пойму, зачем нам дали чувство
В сердца столь разных, острых натур.
Но без нот его голоса — пусто,
Без дыхания — тону в глухой фактуре.
Он не любит стихи. А я — ими дышу.
Я пишу их кровью. Я в них тону.
Он не поймёт — я не прошу.
Но его глаза цвета утренней зари —
Вот, что я признаю.
Снова — острая стычка, нерешаемый спор,
Снова новый срок и граница.
Не знаю, что ждёт в грядущем году —
Начало жизни или вето на страницах.
Закрыв глаза, ресницами я ощущаю всё,
А сердце бьётся, словно обезумев.
Я помню, что он не прочтёт стихов —
Но внутри как по морскому дну — о нём. В глухом миноре.
И если однажды он всё же прочтёт —
Хоть одну строку, хоть одно слово,
Пусть поймёт: в каждом рифмованном вздохе
Я жила, горела и ломала снова.
24.10.25
Отзывы
yindex (Излучающий счастье)05.01.2026
Есть Любовь и она разная.
Кто то любит
А кто то позволяет любить
Сам при этом совсем не любит.
Так у вас первый вариант.
Вы любите, а он позволяет любить.
༒Святая Бездна༒ 
06.01.2026
06.01.2026yindex (Излучающий счастье), этот крик души лишь часть боли. Вы правы - Любовь есть и она разная. Порою любовь даётся обоим, но столь отлично друг от друга они это проживают. Любовь тогда есть боль:боль страха потерять, боль желания понять, боль жажды объяснить себя, боль сожженных страниц в вашей общей поэме, которую нужно писать в лад. Но тут же и чувство, настолько острое и глубокое, тут же до безумия откровенные диалоги и распечатывание Души. И больнее лишь тому кто не может остановить метания мыслей почти ни на секунду, кто острее и тоньше чувствует, кто всегда ищет ответ, причину и эмпатирует, порою, к сожалению, теряя часть себя. Но счастье и спокойствие приходят, пусть на мгновения, когда тихо прижимаешься к его теплу и вдыхаешь запах его мечтаний и разума. А быть может "Она была умной женщиной, пока не влюбилась"
