Письма

Слетают вниз снежинки-почтальоны

и превращают в дождь немые письма.

Рисую новый снег на чистом фоне

начала января,

вне реализма.

Засеребрилось дерево надежды,

что для меня не чудо, и не ново.

Мой дух спокоен,

твой - горит мятежно...

и потому дождями стало слово.

Рисую снова снег.

В нём заморожу

узоры счастья, избежав капели.

Снежинки падают в твои ладоши...

Успеешь прочитать их до апреля.