Ноябрь

Я бы выбежал вон, да заполнил собой зеркала,

И в траве искупался, где кольца на сонной воде,

Но на мне эта служба — надменная тяжесть стекла,

И запавшая нота, хрипящая в сером нигде.

 

Ты зовёшь меня в май, там где солнце и шум каблучков,

Там где вены-ручьи позабыли про вмерзшую боль,

Я был создан из пепла и розово-серых очков,

Я единственный, кто - разделяет твою нелюбовь.

 

Я не сдамся зиме, хоть она и настойчивей всех,

И дождусь как рояль, что когда-то согреет рука.

Знаешь, мой варикозный ноябрь — не проклятье, не грех,

Он всего лишь ответ, что застыл сединой у виска.

 

Не беги от меня. Посмотри из-под вытертых век:

Мы в «увечной стране» — берега обмельчавшей реки.

Я не первый твой май, я твой самый последний ковчег,

Где на мутном асфальте мои прорастают шаги.