"Нарочитая грубость*
Даже если мы представим, что я бульварная писака,
Что на заборе мелом пишет слово «х**»,
Но даже так моя дворовая соната
Звучит правдивей, чем их напудренный бурундуй.
Пускай их лира — из хрусталя и позолоты,
А моя — три струны на ржавом угольке.
Но в их аккордах — лишь пот расчётный,
Куда поставить бы для музы стенд повыше.
Они твердят о вечном, о прекрасном,
Сплетая вязью оправданий ложь.
А я, запачкав пальцы в синьке красной,
Кричу про то, от чего ты в жизни не уйдёшь.
Так пусть бранят все каллиграфы,
Клеймят эстеты и творцы.
Мой примитив, мотив вульгарный.
Мол правды грязь, и нету этикета,
В нём нет парчовых ниц
Не лезет он в казёны рамы,
Не знает благостных границ.
Зато он— жив. Чёрт побери, он жив!
(Васильев В. А)
