"Расстройство личности — Избегающее"

Я строил берег, где не бьются волны,

Чтоб в тишине сухих, проверенных камней

Не встретить взгляд, не споткнуться о неловкость,

Не стать ошибкой для чужих очей.

 

Мой мир — не комната. Он — голос отчужденья,

Где каждый шаг проверен до того, как сделан:

«А вдруг споткнусь? А вдруг замечу тень сомненья?

А вдруг поймут, что в этой роли — пустота?»

И потому проще не пробовать, чем упасть.

Проще молчать, чем слово оборвать.

Проще быть фоном, чем заметным пятном,

Которое сочтут неверным и сотрут.

 

Мои мечты — не подвиг, не полёт.

Они — открытка: вот дом, окно, стена.

И больше ничего. Никто не ждёт.

Никто не стучится в дверь. И это — благодать.

Ведь каждая попытка быть как все

Обнажает шов, что скрыт под кожей:

«Я не такой. Я меньше. Я не в мере.

Я — черновик, где смыслы не сошлись».

 

Любовь? Она — как вспышка за окном.

Прекрасна — там, в далёком измерении.

И ближе подойти — значит обжечься светом,

Значит быть рассмотренным или отвергнутым.

Потому надёжней вежливый поклон,

Незаметное «спасибо нет», дверь, закрыта до щелчка,

И жизнь, как тонкая, прозрачная плёнка

Между мной и шумом их громких, настоящих жизней.

 

Так и живу. На берегу без моря.

Где нет шторма, но нет и парусов чужих.

Где тишина — не мир, а приговор,

Который сам себе читаю ежедневно.

Я не спасаюсь от людей. Я охраняю

Тот маленький, единственный квадрат,

Где я хоть что-то знаю точно:

Что здесь никто не скажет «уходи».

Потому что я сам уже ушёл.

Навсегда, ещё тогда. В туман,

Который с годами стал единственной привычной оболочкой,

В которой не страшно быть собой — и тем, кого и вовсе нет.

 

(Васильев В. А)