А ведь для кого-то я любимый поэт
А ведь для кого-то я любимый поэт,
Забытый в тени амфитеатр.
Непризнанный зодчий, архитектор планет,
Где пульс мой — единственный психиатр.
Мои чувства бьют, как у PLC, навылет,
Я запросто брошу «привет» прохожим.
Когда на ресницах застынет иней —
Мне мяту как будто ввели подкожно.
Не намудрить бы теперь с аккордами,
Не вызвать лишний бы резонанс.
Бьёт чёткий пульс стихоаортами —
Поэт пишет кровью, беря аванс.
Моя поэзия — в ДНК, бьёт навылет,
Такая вот незамысловатая генетика.
Её из души кто-то бережно изымет —
И, знаешь, есть в этом своя эстетика.
Александр Зайцев
