Без названия 15

Листья падают, форс‑мажор,

Природа движется к ненастью,

В прозрачном воздухе простор

Наполняется багряной страстью.

 

Шорохом листвы, веткой каждой

Природа чертит свой сюжет,

Рисуя кистью золотой рассвет.

 

В этом танце листопадном,

Скрипят деревья,как пюпитры,

Ветер- дирижёр в седой пыли

Играет на десерт Вольфганга Амадея Моцарта

Восьмой концерт.