***

на столе зачерствевший хлеб,

на окне полусгнивший фикус.

сверху снова покажут фигу

потемневшие небеса.

 

всё по-старому на земле:

суета,

дтп,

работа,

гололёд и футбол в субботу –

что не так,

не поймёшь и сам...

 

тяжело открывать глаза,

выходить из подъезда в зиму.

зимы тянутся как резина,

постоянные, как печаль.

 

и кому я смогу сказать,

что сжимают под утро стены?

даже ангел-хранитель верный

плюнул

и упорхнул с плеча.