Тошнота

В компании с самим собой, созерцая даль,

Где закат сползает за горизонт, словно кровавая длань,

Где небеса бледны и ко всему земному безразличны,

Где, как на картине Мунка, — меланхолично.

 

А мысли мрачны, будто ворон Эдгара По,

Повис блестящий септум луны на носу одиночество.

И мне говорят: «Не думай о плохом». Я старался честно,

Но зима же ведь — как-то грустно всё и тщетно.

 

С этим, настолько глупым, самокопанием

Не выбираем же жизнь и ничтожно на что-то влияем.

Да и итог один — раздавит своим колесом Фортуна,

Бросает в дрожь морозная акупунктура,

 

Что проникает через открытое окно.

Снежный хлопок падает, медленно тая — и так циклично.

И я вспоминаю нас, но это лишь мёртвому припарка,

И опять — тошнота, тошнота, Жан-Поля Сартра.