Сахарок

В деревне, где избы, как старые ульи,

замытые северным жестким дождём,

где утро встаёт в сером дыму от печек,

жили мы - босоногие, звонкие.

Война ушла, но оставила след:

пустые дома и окна, уставшие плакать,

нашей мамы глаза, что не знает покоя,

конопляный мякиш,

картошки по счёту,

строго.

А мы - не знали.

Мы знали ручьи, что звенели, как песни,

лес,ночное,костёр у реки.

Мы знали, как светят в ладонях жуки,

как ловить в поле ветер,

а в речке - солнце

и ждали,

когда бабушка достанет из сундука,из тряпицы

тот самый заветный кусочек -

маленький, белый, словно частичка зимы,

словно солнышко знойного лета,

словно обещание: «Всё будет».

Сахарок.

Он не стоял на столе, как сейчас в банке сахар,

он не сыпался по пять ложек в чай,

он был - событием, чудом, наградой,

его делили на всех, как делили тепло у печи.

Один на пятерых.

Один на всех.

Один,

а мы были счастливы.

Мы рассасывали его медленно,

чтобы дольше длился свет,

чтобы вкус не уходил,

чтобы в горле не пересохло от радости,

чтобы запомнить:

есть что то сладкое в этом мире,

есть что то светлое,

есть что то, ради чего стоит жить

и когда он таял -

мы смотрели на небо,

на облака, на птиц,

на дым из труб,

и знали:

завтра будет новый день,

а может и новый сахарок

и новая сладкая жизнь.