Печальный флёр

И еле уловимый звук доносится в тиши.

Что это? Ты подумай, мне в конце скажи.

Я буду отражаться в пустоте из бытия.

Нет, то не эпилог, совсем не эпитафия.

Молчание не золото и даже серебро.

Здесь кто-то же остался, только кто?

Победа ничего не стоит без любви.

Сон благостный грядёт. Один, два, три.

Она не хочет брать к себе, ей всё равно.

Играешь ты словами на листах или в кино.

Печальный флёр, я слышу то не в первый раз.

Нигде и никуда, сорвали из контекста фраз.

Я всё ещё. Хотя, быть может, вовсе никогда.

Но разве страсть исходит, словно талая вода?

Мой город. Где ты? Почему ты от меня далёк?

И от чего отчаянно так не хватает строк?

Смеётся муза, хлопая холодными дверьми.

Ей ты не нужен, осознай, скорей прими.

Твоя поэзия и рифмы жизни для неё игра.

Смирись. Простись. Пора, мой друг, пора!

И ничего не слышно более из той тиши.

Лишь только тень моя во мраке возлежит.

Дождь. Пробирает до костей твой взгляд.

Мне некуда идти. Не возвратиться и назад.