Белый город
Наш милый бедный, белый город
Устал от грохота ракет.
Войне конца и края нет
И пепел сыпется за ворот.
Он глохнет от протяжных взрывов,
От хриплых возгласов сирен,
И тишины лишь ждет взамен,
А не хвастливых контрпрорывов.
Он хочет слышать детский смех
И шум деревьев в летнем парке –
Не визг несущейся болванки,
Вносящий ужас в жизни тех,
Кто вопреки тревогам, страхам,
Живёт на стонущей земле.
Тех, кто ещё живой вполне
И не покрылся серым прахом.
Вот так, назло большой беде,
Преодолевши шквал эмоций,
Не пали духом белгородцы
И научились жить в борьбе.
В борьбе за близких и за дальних,
За право просто быть, дышать,
За право кожей ощущать
Простор страны нашей бескрайней.
Прости нас, белый, бедный город
За чью-то жажду воевать.
За манию повелевать,
Всех перессорить и сравнять,
Пустить под многотонный молот.
Они, как сто веков назад,
Всех русских слепо ненавидят,
С собою рядом нас не видят,
И разом погубить хотят…
