[ sic ]

В начале была не точность.

Точность бесплодна.

У идеальной сферы нет причин начинать вращение,

у вечности нет повода длиться.

 

Мир начался с того, что рука Дрогнула.

Микроскопический сдвиг лекала.

Лишний, судорожный пробел

в коде сплошной тишины.

 

Всмотрись:

Всё живое — это бунт против геометрии.

Дерево растёт, грубо ломая линию горизонта.

Река течет, потому что русло — не труба,

а длинная череда провалов в породе.

Твоё сердце бьется не как метроном,

а как перепуганная птица в садке из костей —

сбиваясь,

запаздывая,

торопясь долюбить.

 

Абсолют — это ледяной морг порядка.

А мы — счастливые опечатки

в черновиках энтропии.

Мы — те самые «mutatis mutandis»,

ради которых вообще затеяли эту письменность.

 

Не исправляй меня.

Мой шрам,

мое заикание,

моя неспособность идти прямо —

это единственные доказательства того,

что я не механизм.

 

Сквозь трещину в мраморе

прорастает трава.

Сквозь ошибку в расчёте

в этот мир проникает Бог.

 

Он пишет нас

и на полях ставит: [ sic ].