Изюбры

Пришла она, красивая. Изюбры

рогами прошивают облака,

нанизывая белое на умбру,

как будто добавляя молока

в кофейное оленье благородство.

О, Господи, откуда эта стать,

вот эта мощь лесного пароходства?

Вот так бы обернуться, встать, и стать

таким же вот бегущим по таёжным

глубоким хвойно-лиственным морям,

вбирать рогами солнце и безбожно

кутить на солонцах до сентября,

а позже, поутру, по первопутку,

по девственному белому нестись.

 

– Беги, беги – кричат над лесом утки.

 

И я кричу – да что же ты, окстись! –

себе кричу, кричу, и понимаю –

я без неё, как лодка без весла.

Ну вот же, вот же, вот она – родная,

она, она, Арина, – Станислав, –

твоя, твоя, бери её, бери же,

веди её, хорошую, веди.

 

Легко по первопутку катят лыжи,

и млечное рождается в груди.