Слом

Что-то со мной не так, будто эхом усталость

Отзывается в теле моём от сердца до пят,

Будто в жизни от счастья уже ничего не осталось,

Только ивы поздне-осенние тихо шумят.

 

И глаза упираются, глядя в застывшую стену,

И стучит малой стрелкой часов мой последний отсчёт,

Почему-то вся радость взялась мне растаявшим тленом.

Почему-то не вижу, куда моё время течёт.

 

И луна распыляется горьким, таинственным светом,

И ноябрь всё жжётся своею пожухлой листвой.

Я гонялся всю жизнь за одним лишь невзрачным ответом –

А ответ, представляете, был всегда рядом со мной.

 

Будто пьяный от строк, что специально мой разум дурманят,

Я шатаюсь по улице зимней, холодной, ночной.

И пускай по дороге меня все грубо сбивают –

Я лишь буду по новой себе открывать алкоголь.