Потерянный

В краю, где сумрак вечно властен,

Где ветер стонет меж ветвей,

Жил человек — душой несчастный,

С печатью горести своей.

 

Он нёс в груди огонь погасший,

Что некогда светил, как ясный день,

Но время, словно нож разящий,

Разрушило, увидев в нём мишень.

 

Когда‑то был он полон силы,

Мечтал о счастье, о добре,

Но рок, суровый и немилый,

Забрал удачу в этой злой игре.

 

Любовь, что грела, как весна,

Растаяла в холодном взгляде,

И в сердце, где была ценна,

Теперь там отблески ненастья.

 

Он шёл по жизни, словно тень,

Среди пустых и хмурых стен,

И каждый день — тяжкий плен,

Как приговор, что теперь тлен.

 

В глазах — ни света, ни огня,

В душе — лишь боль и тишина,

Он ждал конца, не зная дна,

Когда уйдёт незванная беда.

 

Но даже в этой чёрной мгле

Он помнил свет, что был когда‑то,

И в тишине, в глухой земле

Шептал: «Я не хочу возврата!»

 

И так, с тоской в пустой груди,

Он жил, не видя впереди

Ни радости, ни новых дней,

Лишь эхо памяти о ней.

 

А ветер всё стонал в ветвях,

И ночь длилась без конца,

И человек, что ждал в мечтах,

Боялся выронить её кольца…